Kapitel 1

SYNCHRONICITY

Ein Monat vor dem Aufbruch

Das Gesicht gegen das Fenster gepresst, starre ich nach unten: Von hier oben sieht die Landschaft aus wie eine Luftaufnahme des Amazonasgebiets, wo die breiten Wasserläufe sich wie türkisfarbene Schlangen durch wildes, unzugängliches Terrain winden. Das Flugzeug leitet akribisch den Sinkflug ein, einige Minuten später erkenne ich Einzelheiten; am Boden zeichnen sich immer deutlicher die Umrisse der majestätischen Baobabs ab, und mir läuft ein Schauder über den Rücken. Das Aufsetzen der Räder auf der Landebahn reißt mich aus meinen Gedanken … Ich bin angekommen.

Auf meinem Gesicht liegt das selige Lächeln der Vorfreude, ich bin aufgeregt, frei, glücklich und sehr bewegt, ich fühle mich wie eine Indiana Jones, die unbekanntes Gebiet betritt. Möge das Abenteuer beginnen.

Rückschlag

Ich steige aus dem Flugzeug und überquere das Rollfeld des winzigen Flughafens, um mein Gepäck zu holen. Als ich mein Telefon wieder einschalte, fängt es sofort an zu piepen. Ich lasse meinen Blick über die strahlenden Gesichter der Versammelten schweifen, die alle freudig auf ihren Besuch warten. Ich suche nach einem schwarzen Cowboyhut, dessen Träger sich bestimmt im Hintergrund hält. Ich kann ihn nicht entdecken, aber das beunruhigt mich nicht. Mit einem Auge beobachte ich, ob irgendwo unter den Koffern der Mitreisenden meine Expeditionsrucksäcke auftauchen. Unterdessen lese ich die SMS, die ich gerade auf meinem Handy erhalten habe: »Sorry darling, I’m not gonna make it – Sorry, Schätzchen, schaffe es nicht.« Sie kommt von dem Mann mit dem schwarzen Cowboyhut.

Um mich herum starren die Reisenden nur auf ihre Telefone, sie sehen nicht, wie sich mein Gesicht verfärbt. Ich bin puterrot vor Zorn. Ich sammle meine Ausrüstung zusammen und schwinge meine schweren Rucksäcke auf einen Gepäckwagen, als ob es einfaches Handgepäck wäre. Dann steuere ich den Schalter für Mietwagen an, aber es ist ziemlich unwahrscheinlich, dass ich noch ein Fahrzeug bekomme: Wir haben Hauptsaison, und dieser abgelegene Ort befindet sich 820 Kilometer von Darwin, der nächsten Stadt, entfernt.

Die Dame von der Agentur schaut mich bestürzt an: »Alles in Ordnung mit Ihnen?« Ich erzähle ihr, dass man mich versetzt hat. »Ach, keine Sorge, ich werde eine Lösung finden.« Sie schiebt sich die Brille zurecht, dann stürzt sie sich in ihre Unterlagen und jongliert mit den Reservierungen, um mir für meinen »Aufenthalt« in Kununurra ein Auto zur Verfügung stellen zu können. Ich soll in ein paar Tagen wiederkommen, um das Auto gegen ein anderes einzutauschen. Egal! Ich nehme die Schlüssel, die sie mir reicht, und bedanke mich überschwänglich für ihre Flexibilität und Freundlichkeit. Dann gehe ich hinaus zum handtuchgroßen Parkplatz und schaue mich nach der »Pick up«-Zone um. Der Flughafen ist inzwischen menschenleer, die Freude und Euphorie, die die Ankunft eines Flugzeugs mit sich bringen, sind verflogen; es sind nur noch wenige Leute hier, die stumm ihre Autos beladen. Während ich über den Parkplatz laufe, strecke ich die Nase in die Luft und erkenne sofort die Gerüche des australischen Buschlands, was mich meinen Ärger vergessen lässt. Ich habe Glück, dass ich hier bin, denke ich.

Beim Überreichen der Autoschlüssel hat die Dame von der Agentur gesagt: »Gehen Sie einfach bis ans Ende des Parkplatzes, da ist es, Sie werden es erkennen.«

Ich bleibe stehen und starre auf das einzige Fahrzeug weit und breit. Es ist nicht zu übersehen: Die Karosserie ist kanariengelb lackiert. Ich muss laut loslachen, während ich mich frage, ob meine Rucksäcke da reinpassen werden.

Ein kleines gelbes Auto entfernt sich von dem winzigen Flughafen von Kununurra, hinten und seitlich ist die Sicht von großen Gepäckstücken versperrt. Vorne sitzt angegurtet ein stummer blauer Beifahrer … Er hat zwei Träger und an beiden Seiten die Aufschrift The North Face.

Ich beschließe, in der Stadt haltzumachen, um einen Kaffee zu trinken. In meinem Kopf kreisen immer wieder dieselben Worte: »Wieso ist er nicht gekommen?« Denn das ist nicht einfach irgendein Cowboy, der mir über den Weg gelaufen ist. Nein, das ist ein Mann, der mich unterstützt, mir am Ende meiner letzten Expedition geholfen und mich mit Lebensmitteln versorgt hat, als ich es am dringendsten brauchte. Er gehört zu den wenigen Menschen, für die das Wort mehr zählt als alles andere … Ein wahrer bushman.

Außerdem war die Planung in der Schweiz von Anfang an klar und eindeutig gewesen; alles war bis ins letzte Detail erwogen worden. Ich verstehe es nicht. Ich halte am Straßenrand an und rufe erneut – und wieder erfolglos – meinen Cowboy an. Bei unserem letzten Gespräch hatte ich eine winzige Veränderung in seiner Wortwahl wahrgenommen. Auf meine Nachfrage hatte er nur geantwortet: »Wenn ich nicht am Flugplatz bin, dann nur, weil ich tot bin.« Das hatte all meine Zweifel weggewischt.

Und jetzt ist er trotz allem quicklebendig … und wird in den nächsten Tagen mit wenig schmeichelhaften Worten in meinem Kopf bedacht werden.

Ich stoße schließlich die Tür meines Lieblingscafés in Kununurra auf und lasse mich auf das Sofa ganz hinten fallen. Mehrere Stunden werde ich hier sitzen bleiben, langsam meinen Caffè Latte schlürfen und verzweifelt nach einem Ausweg aus meiner misslichen Lage suchen.

Stumm und vom Jetlag und dem Adrenalin der jetzt wieder aufkeimenden Wut wie unter Drogen, mache ich mich auf zum Haus Nummer 105 an der River Farm Road, dem bed and breakfast, in dem ich reserviert habe. Zu meiner Rechten reihen sich Mangoplantagen und bilden eine grüne Mauer. Ich überquere den Bewässerungskanal, dann biege ich links in die River Farm Road ein. Ein paar Minuten später bin ich auf dem Weg, der zu einem wunderbar hinter Bougainvilleas und Palmen verborgenen Anwesen führt. Die Vegetation hat sich in ihrem Expansionsdrang anscheinend ein paar Freiheiten gegönnt. Die Nacht bricht schon herein, als ich mein »Zitronenmobil« in der Einfahrt zum Haus parke, in dem sich mein Bett für die Nacht befindet.

Plötzlich erscheint eine sportlich aussehende Dame um die fünfzig in einem sehr, sehr eleganten blassrosa Kleid, heißt mich willkommen und stellt sich vor. Es ist Judy, die Eigentümerin des bed and breakfast. Ihre dichten weißen Haare sind sorgfältig zu einem perfekt fallenden Bob geschnitten. Sie führt mich zu einem mit Liebe eingerichteten kleinen Nebengebäude, das für einige Tage das Hauptquartier meiner Expedition »Dropped into the wild corner« sein wird.

Nach einer kurzen und unruhigen Nacht bin ich bereit. Ich habe mich von meinen ursprünglichen Vorstellungen von meiner Expedition verabschiedet. Angesichts der neuen Faktenlage muss man eben zu Plan B greifen. Das heißt, ich muss noch einmal ganz von vorn beginnen, die Route ändern, andere Genehmigungen einholen, Kontakte auftun und im Busch meine Überlebenstechniken und Angelfertigkeiten trainieren … und dabei immer im Hinterkopf behalten, dass ich dafür genau dreißig Tage Zeit habe, so wie es im Programm vorgesehen war.

Im Laufe der Jahre habe ich gelernt, Ruhe zu bewahren, wenn sich ein Problem abzeichnet, und mich erst einmal aufs Beobachten zu verlegen. In der Natur machen die Tiere es ja genauso: Sie verharren starr, solange das Raubtier sie bedroht. Kopflos einfach loszustürzen, bringt gar nichts. Ich werde mich daher so lange in meinen Lieblings-Coffeeshop setzen, wie es eben dauert … und auf das Zeichen warten, das mir den richtigen Weg weisen wird. Geduldig genieße ich einen Kaffee nach dem anderen … und beobachte.

Ich rufe mein Team in der Schweiz an, sie sind von der Nachricht reichlich geschockt. Wir hatten so viel Zeit investiert, um alles genau zu planen! Ich beende das Telefonat mit der Ankündigung, dass ich eine andere Strecke finden und mir neue Kontaktpersonen suchen werde, die mich unterstützen können, Einheimische, Leute, die dieses Land kennen. Meine Assistentin Jennie meint entsetzt am anderen Ende der Leitung: »Aber du kennst doch niemanden in Kununurra, wir haben dort keinerlei Kontakte, der Einzige, den du kanntest, war … er!«

»Mach dir keine Sorgen, ich rufe dich wieder an, wenn es etwas Neues gibt, okay?«

»Wo willst du denn anfangen und womit? Was ist dein Plan?«

»Noch einen Kaffee trinken … Bis bald.«

Ein leises, nervöses Auflachen ist zu hören, ehe sie antwortet. »Na dann, halt die Ohren steif und viel Glück!«

Am Abend fahre ich langsam zu meinem bed and breakfast zurück, mein Blick erhascht etwas von dem wunderbaren Lichtspiel der Dämmerung. Meine Augen sind weit geöffnet. Und das Blut in meinen Adern riecht bestimmt schon nach Koffein.

Ich habe das Problem hin und her gewendet. In diesem Monat der Eingewöhnung im Buschland hätte Mister Cowboy mich mit seinem Geländewagen logistisch unterstützen sowie seine Angelausrüstung, die Krabbenreusen, Netze usw. bereitstellen sollen, denn damit kennt er sich bestens aus. Ich werde also meine Überlebenstechniken allein durchgehen und testen müssen … Aber damit ist es nicht getan. Da es in diesem Teil der Welt ziemlich schwierig ist, sich als Frau Gehör zu verschaffen, war geplant, dass Mister Cowboy die verschiedenen Besitzer der Ländereien, die ich durchqueren will, beruhigte und dass wir sie zusammen aufsuchen würden. Es ist ja ein wenig so, als ob eine Australierin in die abgelegensten Regionen hoch oben im Wallis käme und dort den Bergführern erklären würde, dass sie vorhat, die Alpen im Winter über die höchsten...